Vogelfrei

Poème en l'honneur de Michel Maffesoli

Das batatas brotam as histórias.

Das novas tribos.

Celebrando o amor da vida.

Triunfando o corpo em movimento;

Solto;

Leve;

Livre;

Nu.

Bebemos na taça de Baco.

E já somos estrangeiros nos mapas.

Criamos comunidades.

Verdadeiros afetos;

Bacanas e satíricos.

Um eco percorre a caverna mágica.

"As novas tribos irão surgir"

Nossos grafites iluminam os atalhos.

Nossas pernas verdadeiros bardos.

Caminhos cruzados;

Meditações.

Alucinações.

Nas plantas o sorriso de Dionísio.

Um eco percorre o rio místico.

"As novas tribos irão surgir"

O tambor rufa nas praças.

Estamos dançando;

Festejando;

E gritando como loucos;

E quem tem pernas há de escutar:

"As novas tribos irão surgir"

Vogelfrei.

Lá do alto de uma aranha-céu

_ Sabe quem é aquele que esta no alto do prédio?

_ É o louco poeta Vogelfrei.

_  É sobre o que ele fala com aquele megafone?

_ Não sei, pois não o escuto!

_ Nem eu!

Vogelfrei o poeta que fala apenas para os mortos, pois os vivos que de vivos já nada tem não o podem escutar mais.

“A medida de um homem é sua imaginação, pois ela é o filtro de sua ação”.

Homens fragmentados como espelhos quebrados.

Pedaços em cada passo e ato.

Pontes para o abismo.

E não ligações com o mistério.

Assombroso riso.

Do escuro de nossos reflexos.

Meros cacos de uma frágil imagem.

Vogelfrei. 

Imagens: MorgueFree

A jornada

Os mochileiros seguem a trilha ingrime em busca da montanha sagrada

São poucos que ainda estão no grupo 

o resto se perdeu no caminho ou desistiu.

O mochileiro líder enxuga seu suor com sua toalha e nota

que muitos estão ofegantes.

Se aproxima deles e abre suas mochilas

Vocês carregam coisas demais

apego em demasia.

Só o básico é necessário nessa jornada.

o importante não se encontra na mochila 

mas sim no coração.

Alguns então diante da perda dão meia volta

outros

olham para suas coisas e jogam no chão

e ai 

percebem que carregavam pedras pesadas.

a jornada continua...

Vogelfrei...